I bambini hanno sempre torto, tempo per le chiacchiere,
Pane, sale e sete.
Sulla sedia di spine hanno accomodato il fucile,
La lama del bastone di traverso sul tavolo
Una collana di sudiciume appesa
Ai muri scheggiati del salotto.
I bambini uccidono i ballerini,
I cretini, le puttane.
Seppelliscono i gatti in gabbie di sassi.
Non usano le doppie, l'acca, gli apostrofi;
La muffa tra i denti che scala le gengive
Disegna il profilo del monte da cui nacquero.
I bambini torneranno, faranno fumo
Dei nostri fuochi, e plastica sciolta dei nostri
Fegati. Faranno ciò che abbiamo fatto alle
Mosche, alle epidemie, alle prostitute,
Alla cecità, ai veleni, a tutte
Le tentazioni del nostro destino.
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