Rubando cubetti ai russi neri

Il mio bonsai sopravvive con i cubetti

Di ghiaccio

Avanzati ai Black Russian

Che lascio sciogliere sognando

Vicino al divano.

A queste ore tardissime le stelle

Han la voce rauca

E sgraziata e io 

Che le guardo vegliare

Sul respiro lento di tutti

Quelli che conosco 

Mi sento un po' così, 

Fuori posto,

Come a vagare nei pressi

Del sentiero battuto

Tra i rovi e le ortiche

Cercando un posto per cagare.

Meglio dormire allora

Mettere la foto di un'alba

Come sfondo del cellulare

Senza dire che era un tramonto,

E senza dire altro.

Ho preso una scatola

Tu non sai non sai

Che ho preso una scatola

Una scatola grande

Ed ho messo ho messo

Dentro tanto e tanto 

Così.

Ho messo l'alba, Padova, Trieste, 

I Radiohead interi tutti e bellissimi seni

Ho messo poesie a fonda notte,

Ho messo il viso azzurro di lacrime e tempesta

La voglia assurda e fradicia di far l'amore

E tutto intero anche il segreto

Il segreto del dormire, il segreto intero

Il segreto tutto di una scatola che mai

Mai non è grande, grande abbastanza. 

E allora non sai non sai

Che ho preso una scatola

Una scatola più grande

Grande anche di più

Mancava Blake, Motta e Gazzè,

Mancavano i campi lunghi e distesi,

L'acqua gelata più verde che blu

E i quadri, i disegni, le schiene, i sentieri,

Le mani, i morsi, la bocca, il sedere

Nella scatola non stanno

Nella scatola

Che ho preso.

Scodelle di buio

La luna la notte

Scorsa

Sembrava una scodella

Il fondo in giù

Sbreccato sbiadito poggiato

Sopra una stella,

Riempita di buio

A sufficienza

Da esser colazione

Per tutti

Inghiottita in fretta

Chi tanto, chi troppo

E nessuno nulla

Lasciando star

Che non sia tonda tanto

Si deve

E poi

Il tepore sempre ritorna

Sempre

Ci distrae

Siano nuvole, rugiada o galaverna

Svegli e morti

Siamo unghia e siamo calza

Fatti tutti così 

Col buono che è impasto da leccare dalle dita

Arrampicato

In salvo

Ai bordi della ciotola

Di una torta 

Che non sappiamo preparare

Né farcire.

Siamo smarrimenti e comodo,

Approssimazione e chiacchiera

Cuscini sprimacciati,

Un cassetto di refurtiva

Di nessun valore

Siamo decorazioni natalizie

Svegli e morti

Una maschera sul comodino

E una coda di squame

Che fingiamo di non avere

Ma continuamente

Calpestiamo.

Scelleratezze incaute

C'è qualcosa di incauto nell'addormentarsi soli

O male accompagnati.

La stessa scelleratezza di una Luna che ride senza sosta

Per una notte intera

O delle stoviglie sporche

Dimenticate.

Gli occhiali annaspano dentro un cuscino

Piegato in due

Ma dalla radio spenta, dalla mattina buia

Dalla tovaglia macchiata

Ci si salva alle cinque e mezza

Accendendo il fuoco

Scuotendo la voce di Iggy Pop con la scatola

Dei biscotti

Contando le bolle di sapone

Che non durano quanto la malinconia

Ma ne rubano i riflessi

E ne bagnano il viso.

Cous cous sottile

Stasera
Come ogni anno
È la sera in cui mi accorgo che sono arrivate
Le stelle d'inverno,
Ma è arrivato anche il freddo
Che ce le fa guardare poco
Questo cous cous che ho comprato
È troppo sottile, inconsistente;
Sembra le cose che dico agli altri,
Le cose che hanno ragioni
E quelle che le hanno perdute.
Ci metto zucchine peperoni melanzane
Noci scalogno e pollo
Olive e zenzero ma in qualcosa
Sbaglio
In qualcosa sbaglio sempre.
Bon Iver canta a un volume troppo alto
E io per una sera da 5 anni almeno
Proverò a leggere e non fare altro
Contando pagina a pagina
Tutte le persone a cui non ho scritto mai una poesia
Che non sono poche e non sono poi
Tante.

Elegia all'errore

Sulla soglia di casa tengo in equilibrio una birra

Di troppi luppoli e poca schiuma.

L'accompagno con marmellata di fichi e noci 

E una fetta biscottata rubata 

Alla mattina dopo.

I bicchieri offendono l'acquaio 

Da una settimana ormai,

Invece di dormire prendo a calci 

Cuscini nell'intera periferia 

Del sogno.

Conosco i cimiteri di tutto il Comune

Conosco più canzoni degli Alice in Chains

Che da chiostro o dei cartoni animati.

Ho la saracinesca rotta

Perennemente aperta

E un demonio curioso sbircia 

Mentre metto in tasca 

Le tette di una francese di cui non so scrivere il cognome.

Funziona così che tutto non funziona

E nell'elegia all'errore

Dilaga l'ilarità.

Venderne la pelle

Bevo il caffè, mangio marron glacé. 

Con le mie orecchie invecchiate 

Ascolto Mazzy Star e mi taglio 

Le unghie dei piedi. 

Ho uno scaffale di Dovrei 

E uno di Avrei dovuto, 

Chiusi nella cantina del mio deserto. 

La notte non ha mai 

La stessa faccia e non smetto 

Di guardarla. 

A lungo, 

Il cerimoniere ha chiamato il mio nome. 

Ero parte dell'abito, 

Del mare mansueto di novembre, 

Delle traiettorie degli storni. 

Non ho risposto, 

Non lo faccio mai. 

Non passa autunno che non veda 

Volti attoniti nelle foglie; 

Solo così so disarmare gli inverni 

E venderne la pelle.

Il battibuio

E queste foglie? 

Da dove vengono tutte queste foglie?

Non dagli alberi, no, 

Hai guardato bene prima del battibuio 

Le hai viste ingiallite, ma fiere

Accartocciate, ma eleganti

Rumorose eppur melodiche

E adesso sono cadute giù 

Con carpiati e giravolte 

E non vengono dagli alberi no,

Quelle sono andate via

E non dalle tegole o dalle grondaie.

Le ha portate lui

Il battibuio,

Che conosci bene

Faccia, futuro e storia,

Che ha un nome che non hai sentito mai

Pronunciare eppure

Hai capito chi è.

Lo spleen dei bicchieri sporchi

Di notte non dovrebbero suonare canzoni tristi, 

di notte la luna 

non dovrebbe avere colore.

I bicchieri sporchi dovrebbero camminare via

Tintinnare per le piazze vuote 

Suonare i campanelli e poi fuggire 

Ridendo 

A lavarsi nelle fontane 

Prima che l'inverno ghiacci 

E il mattino consoli.

Servirebbero i grilli

Servirebbe l'odore bruciato di zolfo 

Delle pistole giocattolo che non si producono più,

Da lasciarci qualche anno 

Annoiato 

Di vita 

Per sopravvivere all'essere voluti bene.

Ora 

È quasi giorno 

Suonano al campanello

I miei bicchieri entrano tintinnando 

Con sottobraccio

la faccia di quelli che non hanno voglia 

di andare a dormire.

A modo suo

Verso la birra in un bicchiere inadatto, 

Come si fa con le giornate 

In cui si è lavorato troppo. 

Lego i capelli, 

Senza cattive intenzioni. 

Il fuoco scricchiola dalle sue giunture 

Di legno e io cerco nel mare 

Pescoso delle storie già scritte 

Che non conosco 

Una che sia fatta solo di cattivi. 

Tengo a portata di mano 

Le mie liste, 

Un racconto da finire che si addormenterà 

Prima di me. 

Ascolto Bon Iver 

Perché Nick Cave riposa in macchina, 

Così come la salsiccia 

Nel frigo. 

Più tardi mi faranno compagnia, 

Ognuno 

A modo suo.

Maree di nomi

Che serve d'altro.

Birra patatine datteri Capossela

Uno zoppicare vecchio di tua madre

Che risparmia i 50 centesimi

E gli occhiali buoni

E il primo scricchiolio del fuoco acceso

E una tovaglia social

Comprata in saldo

Troppo grande

Che intriga le ginocchia

Come la vita ladra

Di tempo

E sentimento

E imbroglia i giorni.

Siamo vecchi, sempre lo siamo

Abbiamo nei sacchi d'immondizia

Scritta la storia 

Delle nostre bugie,

Nelle mani un contorno

Di nomi

Per una marea 

Che conosciamo poco eppure

Mai ci piacque.

Cimice e calzino

Toglimi il cuore

Mettilo nelle tasche

Fai come

Fosse una cimice

Nei calzini

Rammendalo

Declinalo in germogli

Mescolalo agli odori

Dell'inverno

Conserva un'ombra

Di ritegno

Di ribellione

Di decadenza.

Siamo la cimice

Non il calzino.

L'inverno arriva

L'odore del gelo già

Ci lecca le spalle.

Scricchiolii d'alba

Lo scricchiolio dell'alba stuzzica

E coccola la notte

Per scacciarla con grazia.

La piega delle nuvole

Si cela dietro le tegole

E fra gli aghi

Di un abete rosso

Gli storni za si preparano

A seminare caos

Sul silenzio di questa domenica mattina

Non sia mai

Che il seme della primavera

Attechisca

Su questo ottobre 

Sentinella che attende la guerra

Di questo inverno con i suoi soldati

Fatti di foglia

Che scricchiola

E d'erba

Che non sussurra più

Le stelle d'ìnverno

Sono arrivate le stelle d'inverno e hanno 

La solita faccia, 

Di chi meraviglia e si meraviglia. 

Sono arrivate nella spaccatura 

Di buio, tra i tetti delle case, 

Approfittando del fumo dei comignoli 

Che ancora manca. 

Una, più luminosa, 

Ha appoggiato il cappello 

Sul campanile.

Una seconda

Scherzosa, 

Si è infilata fra rami 

Mesti dei cipressi 

Che difendono il cimitero 

E adesso fa cucù. 

Quelle che restano invece no, 

Loro stanno 

Lontane, da noi e una

Dall'altra. 

Qualcuna brilla e sembra 

Mangiarsi le unghie, 

Nervosa, 

ma poi viene mattina e tutto passa, 

Tutto va via, 

E anche la melanconia, finalmente, 

Riposa.

Anatre e pesci d'ombra

Lo penso ancora

Domenica.
Sarebbe bello svegliarsi tardi.
Alle otto. Otto e 14 magari.
Con la sveglia che non funziona, ma
Se avesse funzionato
Avrebbe passato i Counting Crows
Con il loro disco.
Il loro disco bellissimo.
D'agosto e di tutto quello che viene dopo.
Sarebbe bello svegliarsi tra i seni nudi di una donna
La luce dalle tapparelle che sputa sui vetri
Delle finestre
I calici da risciacquare
Il telefono carico
Mille cose da fare senza voglia di farle
Una madre che scrive biglietti da lasciarti sul tavolo
Con gli errori d'ortografia
Corretti d'amore
Il libro, comprato, del Sole 24 ore
Il giornale comprato anche
ma non letto, tutte bugie, distorsioni,
Calamite per la cattiveria, l'ignoranza, la vergogna del cuore
Sarebbe bello salutare i cani, i gatti, la tartaruga,
I conigli, le oche, le galline,
Le cimici e le zanzare
Prima d'andarle ad ammazzare
Salutare la pioggia, che cambia i programmi al mondo
E il mondo che non mette in programma la pioggia.
Domenica.
Sarebbe bello mettere Polly Jean, quella cattiva,
Bellissima
Asciutta
Cantare prima in macchina a squarciagola
Di un viaggio senza vento e di sangue
Impazzito
Farsi il caffè, la barba, una sega,
Rifiutare il pranzo familiare
E una scopata a cui nessuno frega
Saltare il pranzo, con biscotti e caffè,
Correre per schiudere le uova,
Ma per guardarle camminare.
Domenica.
Aggrappati alle cose,
Con le unghie appena tagliate
E con le scarpe slacciate, bagnate,
Piene di cose amate calpestate.
Non è giornata, per le discussioni,
Potete morire tutti
Lo dico sempre,
Lo penso ancora.

Fiume giallo

Il fiume ingiallisce

Segnato dai topinambour.

Cicatrizzato l'ondeggiare del vento 

Sul volto della nostra disattenzione

Diradiamo gli affetti

Discerniamo il prezioso dal futile

Perdiamo sempre meno tempo

Non avendone più.

Siamo noi, quelli che non invecchiano

Noi quelli che ricordano.

Falene inattendibili quanto il loro volo

Abbiamo comodità che non funzionano

Mai bene

E madri senza scampo, trascurate,

Figlie incatenate ai telefoni che non sanno usare

E a una sedia, sempre la stessa, 

Della cucina che non odora più di torta o fritto.

Siamo piedi dominati dalle ginocchia

Distratte dagli scricchiolii,

Il domani, come il giallo nel fiume,

Ha la faccia di una primavera 

Che sappiamo benissimo non tornerà più e ci chiediamo

Se mai è stata e se sì

Com'era il viso, il cuore, il funerale.

Sfumature maranesi

Geometrie alle porte del mattino

Si torna, si torna,

A chiedere dove va, o dove sta,

Tutto questo non dormire 

Tutto

Questo non svegliarsi in tempo

Non arrivare

Non mangiare i piedi agli alberi e seminare

Cuori maturi.

Si torna qui

A passeggiare sui viottoli di menta

E lime

Sulle penisole di sabbia e cenere

Per avvistare navi di buio

E chiedere

Un passaggio,

Uno strappo in più

Tra l'anulare e la lingua

Si torna

A cercare di tornare.

A cercare

Geometrie alle porte del mattino.

Tutti muoiono, tutti possono morire

E possono anche

Morire tutti.

Ragni di tempo

Ho imboccato il viottolo che porta al sonnecchiare,

Il libro cade a terra,

La birra intiepidisce,

L'attenzione scivola sull'ultima frase.

Un precipizio scavato nella sabbia

Per catturare ragni di tempo

E grilli di virtù. 

Non fare, non parlare, non muovere il corpo.

Emidio scrive, io mi riconosco,

Perché come sempre c'è bisogno delle tasche altrui

Per sapere come siamo e cosa

Abbiamo conservato.

Blake canta con una voce che ha pescato da una pozzanghera,

Gettando un verme,

Senza ferirlo. 

Così sono certe giornate: 

Piano 

In apnea 

Strisciano fuori

Sembrano morire e invece

Solo non vanno da nessuna parte.

Capriolo...

Marmellate

La colazione si annuncia col pacpacpac 

Di un temporale

Burbero e disarmante 

Di metà settimana,

Ha la frangetta della mirabella, 

Le gote rubizze del lampone,

E more trecce annodate sulla nuca, 

Mentre borbotta di doveri e desii.

Porta anelli al miele, vanesia, 

Ma le dita sono chiara seta d'albicocca, le braccia 

Hanno il tono aranciato d'una passeggiata in bicicletta, 

Mancata di poco. 

Preferirebbe trovare Eevee, sul davanzale, 

Si deve accontentare di Raticate nei dintorni, 

Ed è fico lo stesso.

Girandole Subsoniche Untrici e Prudenti

Tralasciare il primo e più onesto disco per mettere il secondo, affettivamente inarrivabile. Spogliarsi per quanto possibile e riempire di foglie di menta una tazzina da caffè ammazzandola appena con una lama (la menta, non la tazzina). Togliersi le lenti a contatto, fare pipì e grattarsi naso e occhi a sufficienza prima delle operazioni preparatorie. Scegliere la pasta meno adatta - le girandole giganti - anche perché penne e spaghetti avevano le farfalle (nel senso di insetto, non di pasta).

Far bollire e ballare già da buncia buncia, fuoco nano per l'olio dove vi si getteranno, fatti a pezzi dopo un colpo di pistola, aglio fresco dell'orto di vostra madre e mezzo scorpio chocolate (non è un animale, ma punge assai anche lui). Mentre mescolate ungendo voi e la tovaglia, ricordatevi che Strade e Discolabirinto le credevate tra le canzoni più belle del mondo e lo credete ancora, e festeggiate ciò con il primo sorso di birra gelata, tanto per essere prudenti riguardo alla prossima prudenza della pietâ'nza. A cottura ultimata, mescolate aggiungendo la menta (senza la tazzina) meglio se menzognera (menta forte) e se il piatto è riuscito mangiate piangendo, pensando al cielo su Torino, mentre albe meccaniche si profilano all'orizzonte.

L'alba del lunedì

Guardiamo di sottecchi il fato,

L'orizzonte di case morte,

Il cielo nero sprimacciato dal temporale e

Steso ad asciugare 

Sul cavalcavia.

Da qualche parte arriverà 

Diciamo. 

Senza che la vediamo

Senza far rumore

Senza scarpe, né giunture. 

Né vestiti, o paranoie,

Ci costringe a unire 

Le gocce avanzate al parabrezza,

Trovare un senso

Alle spire di quella serpe 

Che sarà la settimana 

Che ora lei 

L'alba 

Chiama sposa 

Ma noi 

Inquieti 

Sappiam benissimo 

Puttana.

Sii tu sii tu sii tu

Mi serve una foresta di mani e mongolfiere,

Il sentimentale cigolio dell'umidità

Si farà strada tra le pieghe scaltre delle inquietudini.

Decollami!

Penserò di meno

Sarò felice

Ascolterò le canzoni come potessero farmi crescere 

Lingue e gambe.

Mi sono distratto.

Il caffè è così lungo che è arrivato in Cina

Rimbalzando sulla Luna

E delle tette appuntite della Dea Miruna

Ricorda il mormorio

Le preghiere

La quiete vergine delle sue notti illuni.

Sii tu sii tu sii tu

E non tu, se non sei tu

Quella che ammira i grilli che cantano la piazza.

Sii tu il grillo

Sii il suo salto

E la sua canzone

Le sue elitre spezzate nella casa di Asterione.

Il richiamo è mio

L'ho portato io

L'ho portato a spasso

L'ho portato con me

L'ho portato via

L'ho portato e lasciato nei voli delle favelle snelle. 

E si è perso si è...

Si è...

Sí.

Di modo, non di mezzo

Tendo a essere sfortunato, con le giornate di tempo libero. Oggi volevo il mare all'alba, ma ieri sono rimasto addormentato con la radio accesa e dunque niente sveglia. Se non è l'alba sia il tramonto, mi son detto, e allora via, a dormire invece di leggere, per arrivare a sera. Tutto bene, fino a che è arrivato il vento. Improvviso e sporco di sabbia, che ha cacciato tutti. Io per primo, che basta un granello per distruggermi gli occhi, colpa delle lenti. Ma ogni tanto, la fortuna va vinta, e questo vento non sarebbe durato, aveva l'aria passeggera, e allora mi sono nascosto dietro uno spritz e ho aspettato. Lui non mi ha visto ed è andato via. Così ho potuto fare ciò che desideravo fare.

Una corsa, scalzo, scavalcando le onde, sia quelle d'acqua, sia di sabbia. Una corsa che sarebbe bastata breve, ma il ginocchio teneva, mi ero ricordato i pantaloncini per metterci le chiavi dell'auto, l'ipod e una fascia per capelli. E allora via, da Pineta a Sabbiadoro, mentre la spiaggia si svuota, a guardare tutte quelle nuvole, e tutto quel blu. 

Mi sono accorto che le nuvole sono sempre quelle. Persino il mare è cambiato, ma le nuvole no, sono le stesse di quando ero piccolo, con le scie, le strisce, le ombre scure... La gente le guarda così poco, e invece vanno guardate a lungo, senza attenzione ma in modo deciso, per capire che non sono solo belle e darlo per scontato, ma per guardare davvero che faccia hanno, che voce, che pensieri.

Correndo si ha tempo di. E l'ho fatto. 

E l'ho fatto dopo, guardando il mare e mangiando un melone, con un coltello rubato alla cugina, ascoltando una canzone bellissima, adattissima, e pensando che sbagliamo, a non stare da soli così, che si dovrebbe venire qui, da soli, davanti al mare, a stare un po' in silenzio, tranquilli, mangiare qualcosa, e se come stasera fare il bagno nella solitudine, almeno due tre volte al mese, e invece non lo facciamo mai. Chissà perché sta paure di.

Poi è stata ora di tornare, guidare in costume, arrivare casa, togliere anche quello e gironzolare nudo, mangiando un pezzo di pollo per il buio del giardino e gettando le ossa ai cani, mentre i grilli intorno cantavano. Ho pensato che non serve il mare, perché era bello anche questo. E' tutta questione di modo, non di mezzo.

Culo luminoso

Ci si sveglia tardi.

Le sette e il Sole è già lontano,

Lo vedi e chiami e insulti ma già lui 

Non risponde più.

Eppure ha dormito con te, 

Ti ha fatto sudare nelle lenzuola, 

Ha voluto le persiane alzate e ha bevuto

Parecchio e senza ritegno

Tutta l'acqua delle tue aiuole. 

Brutto stronzo! gli dici.

E lui che pareva distratto, 

Con le mani aperte a carezzare i cruscotti

I centesimi smarriti

E la tazza del tuo latte caldo, 

Ti saluta, 

Ammicca, 

Schernisce mostrando il culo luminoso.

Non hai che da tacere, 

Riempire la tua prima fetta biscottata

E lasciargliela leccare.

L'anatroccolo

L'anatroccolo

Frulla sulle ninfee.

Ride il fiume.

La carogna della notte

La carogna di questa notte 

Si farà investire dall'alba. 

Voleranno brandelli e schegge d'osso 

E tenebra

In ogni direzione, 

Le labbra appiccicose di seme 

Germoglieranno sorrisi amari 

Un volume imbizzarrito 

Cavalcherà le strade 

Di borghi desertificati. 

Sul vetro appannato ci sarà spazio 

Per disegnare una cattedrale, 

Una scolopendra, 

Un'isola del tesoro. 

Riusciremo a leggere le ultime 10 pagine 

Del libro senza addormentarci. 

Mentre il temporale interroga i distributori

Di benzina e sigarette, 

Solo le stelle, 

Con il loro nome impronunciabile, 

Sazieranno l'insospettabilità dell'assassinio,

Mentre noi testimoni,

Distratti, 

Perdiamo tempo sul telefono.

La vendetta delle farfalle

In quest'ora cruda,

Gonfia di penombre senza braccia 

E promesse senza occhi, 

Bisogna fare attenzione,

Stare in guardia. 

Le farfalle,

Quelle non abbastanza grandi

Non abbastanza colorate

Potrebbero vendicarsi,

Punire la nostra indifferenza,

Legarci i polsi con un chicchirichì, 

Pizzicarci le spalle, 

Mentre ancora sonnecchiamo, 

Portarci via e farci svegliare 

In mutande, 

Mal accompagnati,

In un mondo di facce sporche,

Di troppe parole,

Senza silenzio

Né lucciole

E fiordalisi.

Sbadigliamo, è già tardi,

Niente colazione, solo il caffè

E il tempo 

Di chiederci dove siamo finiti 

È volato via con l'ultima 

Minuscola

Farfalla.

La notte dei sassi ammalati

Oggi è la notte dei sassi ammalati.

Non s'incrocia auto alcuna,

Non si incrociano le braccia, i lacci delle scarpe,

Le trecce e le cuffiette. 

I semafori smettono di funzionare: 

Gettano luci opalescenti, 

Color pandemonio, zuppa o color del mare.

Le lucciole incantate

Imparano a ballare, 

Ma sbagliano i passi, scintillano, sciolgono

Nel brusio le imprecazioni. 

È intanto aspettiamo il medico,

Intanto i sassi hanno già smesso di respirare.

Ma noi non disperiamo. 

Gli offriamo un braccio 

Denaro, latte e cereali. 

Resta ferma la carcassa 

Spenta e fumante dei nostri ideali

Mentre saliamo in punta di piedi sul costato

Delle cose dette tacendo

Per vedere oltre cosa c'è

E chi è scappato.

Il capo

Si liberano di notte

Quando il sole dimentica le chiavi

Della prigione appese

A uno spicchio di luna.

Non hanno gambe, né braccia, 

Solo una testa enorme, 

Smisurata

E un sorriso che divora 

Come i corvi fan coi morti

Gli occhi ai vivi.

Si liberano e sfilano 

In file insane

Soldati allineati

Senz'armi, né onori,

Né istinti disertori 

Né alcun sentimento d'uomo,

Solo un capo, uno solo,

Piegato eppur

Mai domo.

Gatto a colazione

Mangio un gatto per colazione.

Resta accucciato e immobile

E non c'è nemmeno un primo morso,

Non c'è la presa di coscienza delle membra spappolate da calore

Morbide e sfatte sul pavimento

Liscio e metallico del cucchiaino. 

Il gatto non è solo.

È la volta del gufo 

Che dorme, perché è giorno fatto,

Del maiale e dell'elefante

Che ammorbidiscono compatti e gonfiano ebbri di latte e profumo,

E poi tocca alla lepre

Perder subito le orecchie

Che non saranno masticare

E della tartaruga che invano oppone il guscio.

L'uccellino , quello no, osserva la scodella semivuota e vola via

A chiudersi in scatola

Gorgheggiando

Per dire che è mattino,

È mattino e altro

Lui non sa.

Il grano miete

Il grano miete

Filo spinato e nuvole.

Spighe piegate.

Annegamenti

Metto la testa sott'acqua. 

Resto giù, resto fermo, 

Le onde sbattono sulle spalle.

Ascolto di un identikit. 

Lo ascolto più e più volte, senza riconoscere nessuno.

Dice che i cuori rotti generano pioggia.

Io ho la testa sott'acqua, non mi preoccupo.

E potrei avere le orecchie piene di sabbia.

E potrei non averne uno. 

Non averlo avuto mai.

Il sole intanto mi spinge più giù, 

Ora la schiuma sfiora i fianchi.

Ora la risacca li colora.

Respiro,

Ma i polmoni si riempiono solo di sale.

L'ombra di un albatro mi taglia la testa, 

ma non cade. 

Faccio due paesi indietro.

Il cavallone più selvaggio 

Mi spettina appena.

Chiari Scuri

Tra i Chiari germoglia una striscia di pelle grigia e sottile. 

Apre l'occhio e una pupilla 

Di decine e decine di metri si imbelletta 

E sazia di fuochi d'artificio e orchidee.

Gli scuri si ritirano, timorosi e intimoriti. 

Mettono su un confine frastagliato, 

Un muro di fronde e nidi di drago. 

Si vedono sconfitti e pregano la pioggia, 

Loro dea e creatrice, con la cecità 

Delle tribù abbandonate.

Basta uno scroscio. 

I Chiari si ammalano, si riempiono di macchie 

E macchiette, 

Recitano la parte della vittima boriosa 

E sfoggiano sorrisi sghembi e furiosi, 

Di sconfitta. 

È una pena vederli svanire in un oblio 

D'umidità.

Gli Scuri si distraggono. 

Vanesi vaneggiano di vittoria, 

Di supremazia dell'ombra annunciata 

Dal canto degli uccelli all'alba. 

Ma attorno a crepe e tombini già 

Va crescendo la rivolta. 

Terroristi, partigiani, ribelli 

I Chiari si fanno spazio fra le curve 

E le strisce pedonali. 

Piccoli mostri dalle fauci spalancate rinascono.

La guerra continua non smette mai. 

L'asfalto e i suoi Chiari Scuri 

Han volto, e cuore umano. 

Calpestiamo un campo di battaglia, 

Ma non ce ne accorgiamo.

Eserciti differenziati

Guido scalzo. 

Ed è sempre notte quando guido.

E misuro le persone in fanali e velocità.

Per ogni finestra buia ho rubato una parola.

Anfratto

Metempsicosi

Sgomento

Partenogenesi.

L'alba è un muro di nuvole, 

Malato di finestre, 

Incurabile. 

Passo in rassegna un esercito scricchiolante

In uniforme azzurra

Abiti leggeri

Davanti alle porte, ai portoni, 

Agli angoli del marciapiede.

Lui veglia.

Il suo corpo adesso svuotato

Ha conosciuto la carne e le bollicine

E ogni sorta di nutrimento e lacrima. 

Differenti

Sono soldati che temono più una notte di vento

Che d'essere schiacciati.

Domattina, comunque,

Non ci saranno più

E ogni casa

Ricomincerà a sentirsi lorda

E indifesa.