Vieni qui

Vieni qui

Facciamo l'amore.

Dimentichiamo la luna

Masticata

In un cassetto

O in un angolo

Della finestra. 

Rovesciamo il profumo

Del vino nell'ombra

Del calice.

Si riveli la tenerezza

Al sorriso, alle dita

Al batticuore.

Vieni

Qui, c'è spazio

Per il sale dei corpi

Per l'invasione delle capriole

E la bugia porge

La mano all'ombra

Le scuse alle giunture

I saluti alle ritrosie.

Vieni qui,

Mangiami le dita

Oppure cappio

Facciamone per il collo

Della bottiglia.

Seme impaziente

Il bacio morde

Le labbra

Del ferragosto:

Tutte le cose volgono 

La schiena a Oriente,

Le nostre invece

Aspettano il trepestio,

Il vanto, il gluglu

Della luna appena appena

Riempita.

Pasta ai peperodoncini

Prepararsi per l'esecuzione in modo ignorante, perché tale è la pasta ai peperodoncini. Usare il primo peperoncino maturo, qualunque esso sia, forse un jalapeno, forse no, intero, senza compromessi, anche se si mimetizza nella fioritura dei ciliegini. Rubare all'orto della madre peperoni e qualunque cazzo di cosa verde abbia piantato nei vasi, che anche se non aromatica, tiene lontane le zanzare. Scegliere birre ignoranti, di quelle che trovi nelle sale di aspetto, e ti parlano del meteo, oppure ti dicono che Ligabue lo preferivano come pittore. Usare le linguine, pasta comunicativa, e arrendersi all'idea che dopo la prima forchettata la doccia è da rifare, anche se quella di mezz'ora prima non era venuta male. Scegliere una colonna sonora che sia un piezz 'e core, ché almeno sia da antidoto all'indistinto dell'aglio, che non abbiamo più il coraggio di masticare. Curare i colori come si fosse un medicromatico. Prima il bianco della cipolla, poi il verde scuro, poi tutti i rossi, infine i verdi chiari, che non anneriscano. Benedire il wok ikea che non attacca. Aspettare il temporale, per lui avremo lasciato l'ultimo sorso di birra, e la bestemmia dell'addio. Aprire la seconda birra prima di scolare la pasta, terminare la cottura in wok, ruttare, e buon appetito.

Luna, cieli, stelle,

Hai chiamato

Gridato il mio nome

Con una carezza che ha percosso

La tenerezza del seno.

La fame

Ha mangiato la sete

In te fradicia,

Aperta e disarmata

In viso.

Una buccia sottile

Di luna

Si stiracchia sulle tegole

Brune.

Tu, sorridi, credo,

Rarefatta

Dalle sciocchezze, 

Nelle piccole arrabbiature, 

Fra le intoccabilità appiccicose del quotidiano.

Quante lune piene abbiamo scordato

Dietro le tapparelle

Trattenuti dal cuscino?

Quanti cieli smisurati

Abbiamo inchiodato al muro della distrazione?

Ogni occhiata un chiodo:

Così funziona.

Le stelle, invece

Che grillano di luce

Quelle no

Loro si son fatte rispettare.

Avevano la voce dell'altrove,

E le labbra dell'adesso.

Tu sorridi, credo,

E i grilli accompagnano.