Aspettiamo, aspettiamo

In piedi

Al freddo

Tu, il gin tonic,

L'albero di Natale.

Aspettiamo, aspettiamo

Madreperla sottratta

Alla galaverna

Madreperla rifratta

Da una stella eterna.

Noi

In piedi

Su sbriciolate, stinte

Maschere mai scelte

Aspettiamo, aspettiamo

Lacrime d'impaccio

Sospiri

Di sudore

E dall'esercito un dispaccio

Di resa del cuore.

Aspettiamo, aspettiamo

Che ci dicano Mai più

Aspettiamo

Un polpastrello

Senza rughe sulle rughe

E un loquace menestrello

A far di conto alle giornate

Ai ritorni, alle fughe

Alle cose immense e vane

Appena appena

Incominciate

E aspettiamo aspettiamo

La madreperla

Sotto la scorza

Di deserto graffiato

Dalla tormenta

Che non si smorza

Dopo un monte, una città

Dopo una fame, una sazietà.

E aspettiamo, abbiamo

Muffe masticate

Siderali arrampicate

Soddisfatte le accoppiate

Nel futuro le figliate.

È tutto finto, dipinto

Già estinto

E aspettiamo, beviamo

Ci facciamo

Belli belli

E quelli che son veri

Non son gli occhi, gli accenti

Non le carezze

Non le scopate, le brezze

Gli anelli

Ma i bicchieri

E il contenuto

Quello che non abbiamo

Ancora

Bevuto.

Zucchine e gamberetti

Manchi a questa pasta

Fresca

Di zucchine spagnole

E gamberetti sgusciati

Via delle mani clementi

Del frigorifero.

Manchi a questa birra

Indiana

Che se ci fossi

Muterebbe in vino

Bianco di languore.

Manchi a queste ballate

Antiche

Che ancora vestono

I giubbini in jeans

E la calligrafia loquace

Di canzone in canzone

Sfogliata.

Manchi e questo Montale

Impervio

Alle parole che hanno bisogno

Di quattro orecchie

E a quelle che non ne vogliono

Alcuno.

Manchi alle fragole

Che mancano

Alle patatine

Senza glutine al latte

Senza lattosio alla notte Chiara senza stelle.

Manchi a legarmi i capelli

A sciogliere la marmellata sul pane

Caldo

A fare di coperta corta

Giaciglio capiente.

Non manchi a me

(permani) 

Che mai è mancato niente.

Dalle labbra fuoriesca

Spalanchiamo le bocche

E ruotano i capi

Le nuche accompagnate

Dalle dita.

Dalle labbra schiuse

Fuoriesca

Liquido

Il sesso e macchi, 

Sciacqui, anneghi.

Afferrata la maniglia

Fatta

D'elastico e bottoni

E regolari denti

D'acciaio ride

E morde

Il dorso della mano.

Voluttà nella scomodità

Impeto nella sconvenienza

Baci nel silenzio.

Il nostro non fare l'amore

È disegnato

Sugli specchi appannati:

Occhi

Linee

Spirali

Che altro?

Ogni inganno dei polpastrelli

Sempre travolto

Sepolto

Dalla marea dell'avambraccio. 

La pioggia e la selce

La pioggia e la selce, la selce

E la pioggia

Partoriscono il riflesso di questa sera, chini

Sul fuoco

E sulle TV, sul tavolo

Un foglio di carta

E una penna ancora nuova

Mi svela

Che per le poesie si adatta

Il tratto sottile,

Il riserbo sincero.

Le parole si coricano, profumano

Di vernice, segatura,

Di vino.

Inteneriscono

Sediziose scuotono

La polvere dai piatti

Della pazienza.

Inaridiscono

Nel bacio ripetuto della rima.

Inquietano

Nello scivolìo del significato

Sotto la pelle.

Voi state fermi,

Tenete la mano destra

Nella sinistra

E appena oltre le costole

Sorridete.

Scolora

Lavo i piatti

C'è un che di pernicioso

Nelle uova e nel baccalà

In umido

Una persistenza che sa di amore

Di dedizione dolcissima

Anche l'acqua bollente fatica

A non infilare sassi

Nelle tasche di questo futuro.

Sono l'ombra della nostra cena

Che a ogni cena

Scolora e scolora

Come fanno

I far l'amore

Le figurine

I confini elastici

Del culo sotto al costume.

Le mie penne

Le mie penne vengono dai barattoli

Dalle credenze

Dai cassetti delle cianfrusaglie

Vengono dal trauma

Dei tappi perduti anni fa

Prima di imparare

A scrivere.

Vengono da uffici

Fabbriche banche

In cui non ho camminato mai

Hanno le molle allentate

Arrugginite

Perdono i click sul notes

Sui polpastrelli unti

Di patatine senza glutine

Le mie penne

Si emozionano poggiate 

Vicino ai bicchieri

Ai libri

Al tuo telefono

Sotto i tuoi vestiti.

Non sanno scrivere di tenerezze:

dai loro stomaci satolli

Le parole cadono disciolte

In lineette, curve

E puntini senza direzione.

Una trappola dolcissima

Siedo un divano grande, troppo soffice,

Vecchio ma per me nuovo

Come lo sono le cose degli altri

Fatte tue.

Ascolto Cave, i suoi lamenti, le sue preghiere,

E i capelli sciolti faticano

Ancora a lasciarmi in pace il viso.

Bevo un vino bianco con un nome spocchioso

Avanzato da una qualche festa

E dopo le castagne sono caduto

Scricchiolando patatine.

Tu non sei qui, non ci staresti,

Perché qui la poesia è una trappola dolcissima

E la luna ha i fianchi per ballare

E lasciarsi afferrare.

Il fuoco acceso tiene aperta la porta

Il suo crepitio si infila in tutte le canzoni

E il fruscio delle auto è il fastidio

Di un capello sfilato dalle chiappe.

Leggo Olivier Adam e penso alla triste vita

Di chi ha un nome che è anche un cognome ed è ancora un nome.

Nei miei vasi mancano fiori

E stanotte andrò a rubarli

Ma non so ancora dove

Perché l'inverno è venuto a cercare le mie pantofole

E perché i cani da tutti i paesi vicini

Oramai mi riconoscono e abbaiano, come se avessero scoperto i miei segreti

E annusano le cuciture di tutti i miei sogni.

Nel frattempo gioco a tenere in bilico il calice

Sull'equilibrio del ginocchio che piega

Il capo dalla notte all'alba

Ma non annuisce.

Né rinnega.

E ogni disamore troverà un posto

Tra i crimini del soddisfacente.

Vieni qui

Vieni qui

Facciamo l'amore.

Dimentichiamo la luna

Masticata

In un cassetto

O in un angolo

Della finestra. 

Rovesciamo il profumo

Del vino nell'ombra

Del calice.

Si riveli la tenerezza

Al sorriso, alle dita

Al batticuore.

Vieni

Qui, c'è spazio

Per il sale dei corpi

Per l'invasione delle capriole

E la bugia porge

La mano all'ombra

Le scuse alle giunture

I saluti alle ritrosie.

Vieni qui,

Mangiami le dita

Oppure cappio

Facciamone per il collo

Della bottiglia.

Seme impaziente

Il bacio morde

Le labbra

Del ferragosto:

Tutte le cose volgono 

La schiena a Oriente,

Le nostre invece

Aspettano il trepestio,

Il vanto, il gluglu

Della luna appena appena

Riempita.

Pasta ai peperodoncini

Prepararsi per l'esecuzione in modo ignorante, perché tale è la pasta ai peperodoncini. Usare il primo peperoncino maturo, qualunque esso sia, forse un jalapeno, forse no, intero, senza compromessi, anche se si mimetizza nella fioritura dei ciliegini. Rubare all'orto della madre peperoni e qualunque cazzo di cosa verde abbia piantato nei vasi, che anche se non aromatica, tiene lontane le zanzare. Scegliere birre ignoranti, di quelle che trovi nelle sale di aspetto, e ti parlano del meteo, oppure ti dicono che Ligabue lo preferivano come pittore. Usare le linguine, pasta comunicativa, e arrendersi all'idea che dopo la prima forchettata la doccia è da rifare, anche se quella di mezz'ora prima non era venuta male. Scegliere una colonna sonora che sia un piezz 'e core, ché almeno sia da antidoto all'indistinto dell'aglio, che non abbiamo più il coraggio di masticare. Curare i colori come si fosse un medicromatico. Prima il bianco della cipolla, poi il verde scuro, poi tutti i rossi, infine i verdi chiari, che non anneriscano. Benedire il wok ikea che non attacca. Aspettare il temporale, per lui avremo lasciato l'ultimo sorso di birra, e la bestemmia dell'addio. Aprire la seconda birra prima di scolare la pasta, terminare la cottura in wok, ruttare, e buon appetito.

Luna, cieli, stelle,

Hai chiamato

Gridato il mio nome

Con una carezza che ha percosso

La tenerezza del seno.

La fame

Ha mangiato la sete

In te fradicia,

Aperta e disarmata

In viso.

Una buccia sottile

Di luna

Si stiracchia sulle tegole

Brune.

Tu, sorridi, credo,

Rarefatta

Dalle sciocchezze, 

Nelle piccole arrabbiature, 

Fra le intoccabilità appiccicose del quotidiano.

Quante lune piene abbiamo scordato

Dietro le tapparelle

Trattenuti dal cuscino?

Quanti cieli smisurati

Abbiamo inchiodato al muro della distrazione?

Ogni occhiata un chiodo:

Così funziona.

Le stelle, invece

Che grillano di luce

Quelle no

Loro si son fatte rispettare.

Avevano la voce dell'altrove,

E le labbra dell'adesso.

Tu sorridi, credo,

E i grilli accompagnano. 

Di mani, le dita

Sono cinque le dita, una

L'ho persa infilata in gola

Tra i denti della luna

Che sa stringere

Dio se sa stringere

E masticare

Per non farsi regalare, una

Qui a terra si muove

Serpe di carne

Dio se si muove ancora, ed io

Che credevo bastasse

Un'unghia di sogno

E tu invece no, tu

Eri illusione intera

E non si poteva

Stare dentro, una terza

Si è persa

Negli ingranaggi grezzi del cuore

Singhiozza ancora là

In qualche orrido

Non uscirà

No, non uscirà, le ultime

Due

Si sono gettate

A capofitto tra i seni sereni 

Delle giornate calde

Sudate

Impiccate

Alla carezza non data, rubata

All'amore non fatto, disfatto

Al bacio spaventato, scappato.

Ora è finita

Sono solo cinque le dita,

Le mie, le tue

Di mani però

Ne abbiamo...

La doccia fredda

La doccia fredda

Anche la luna scotta

Solo per metà

Cena ignorante

Oggi era la sera della cena ignorante.

Si fa

Con gli occhiali, senza vedere quasi niente

Si fa con la Moretti povera

Da 66

Che non riesce nemmeno a evocare il maligno

Si fa

Con Giulio, l'estremo,

Che ti passa da dentro,

E chiama a squarciagola Elvis dall'urna

Si fa con le zucchine dell'orto

Che non sanno di niente

Con la senape scaduta

Coi wurstel avanzati dall'ultima grigliata

Si fa con le bolle di sapone

Che cerchi di fare grandi

Soffiando piano

Delicatamente

Con il coraggio del costruttore

Senza successo

Come tutte le cose della vita

Che hanno cercato di insegnarti

E sono scoppiate troppo presto.

Si fa

La cena ignorante

Con le parole di un vecchio di 80 anni suonati

Che è uscito vivo dalle bombe

Ma non dalle stelle

Avvicinate aalle strisce.

Si fa presto, con la sera intorno,

A masticare buio.

Quello di chi dovrebbe essere da un'altra parte

O con altre mani

Per carezzare i grilli,

Che forse anche adesso

A uscir di casa e tendere

L'udito

Ha intorno

Lì 

Senza il privilegio della consapevolezza 

Fortissima

Del loro cri cri.

Calzini e pipistrelli

Notte

Luna

Birra

Rane

Pipistrelli.

I calzini pieni di sonno

Sbadigliano i passi. 

Un pianoforfe

Sospira il suo valzer

Allagando la piazza deserta.

Voi dormite?

C'è un corrimano pulito

Che porta alle stelle

Al loro polso immobile

Silenzioso

Da secoli e secoli.

Notte

Luna

Grilli

Cuscini.

I sacchi gialli del venerdì

Bramano l'alba e la fine:

Una storia di rifiuti

La loro

Del rimpianto di chi

Dentro

Ha tenuto intero

Il mondo.

Notte

Luna

Silenzio

Batticuore.

Un posto sbagliato

Un copriletto scansato

La tela

Di un ragno minuscolo

Dipinta a grandi

Pennellate:

Notte, luna, rane, calzini.

Area degli allegati

Automatic, pe int.

Un vecchio REM esce dalla mia porta spalancata, mi supera, solletica la schiena, mentre appoggio la spalla allo stipite, e dilaga in questa piazza deserta, buia, screziata di luci. E' Automatic for the people, ed è bellissimo, perfetto, ineffabile, mentre si raccoglie agli angoli, viola i pertugi, scivola sui marciapiedi e si alza fino alla grondaia, cercando una stella qualsiasi che metta fuori il muso, da accarezzare. Mi chiude gli occhi, culla la schiuma della birra e come dita invisibili rallenta il mio masticare patatine, ché la crepa sonora non graffi il momento, ché la beltà non trovi ostacolo, o lamento. Tutte le vostre voci e grida e chiacchiericcio e sciocchezze si specchiano in un rettangolo di vetro, ma si spengono con una pressione. Everybody hurts, sometimes. E i giorni sono castelli di torri e regine e draghi e cavalieri e maghi e concubine, innalzati sopra una briciola seccata al sole, sotto l'occhio corvino di un merlo annoiato.

Ho fatto

Ho fatto molte cose

Molte ne fai anche tu.

Ho fatto fuggire le zanzare

Fremere la cicala

Dal temporale delusa,

Ho fatto la sangria

Il ladro

La spia

Rubando

Ridendo

Dall'aiuola calpestata

In centro al borgo,

Una rosa.

Frusciante

Mi regala le note piccole

Una per ogni stella che ho

Fatto in tempo a contare.

Il tetto del palazzo di fronte

E' tempestato di colombi e io

Ho fatto una foto.

E ho fatto tutto come si conviene:

La doccia, la barba, il letto, l'amore, il caffè.

Ho fatto divieto alla luna di pungere

Col suo spicchio affilato

Le nuvole irrequiete.

E a te ho fatto bene

Come fa il ciottolo al greto

Il petalo al prato.

Siamo in tanti qua

Siamo in tanti qua.

C'è gin acqua tonica limone e basilico,

E l'accappatoio umido che sgocciola sulle infradito.

I capelli ricciuti

Bagnati

Annodati.

Il battito del campanile. 

C'è un girasole in macchina, sul sedile di dietro,

Passeggero appena rubato, da trapiantare.

Ci sono i traditori di tutti, sul tavolo stesi, 

E le chiavi nere, che maramaldeggiano di note, 

Di elettricità.

Ci sono gli occhi miei che molto son ciechi

E i tuoi che mai furono biechi.

C'è rana biacco nottola,

Il camion del latte

E disegni nelle dita

Rimasti a dormire.

Siamo in tanti qua

Abbiamo tutti pazienza

Dell'incubo faremo cuscino

Della tenebra

Mattino.