I finali riposano nel sangue
E nelle ossa,
Dormono per anni:
Il muso nero, marcio,
Un ghigno sugli artigli,
Tre passi prima del risveglio.
Ma noi non barcolliamo,
Non badiamo alle marionette,
Non ai cuscini
Seminati per le strade:
Siamo un trillo perenne,
Ineducato,
Giocondo,
Imperituro,
Nonostante l'inferiorità,
La soggezione,
Il limite che tende a un numero
Finito
E probabilità crescente.
Ma della matematica
Non abbiamo un'opinione
E poco c'è
Di più bello
Di un ciliegio in fiore.
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