Piove novembre

C'è un vento caldissimo e una pioggia,

Che pare un teppista furioso;

I campi inzuppati si liberano delle rughe,

Le grondaie gridano i loro starnuti,

Ma hanno scordato i sonetti;

Le foglie preparano quasi tutte una valigia,

Le fronde tolgono dalle tasche gli inchini;

L'asfalto ha una poesia da mandare a memoria,

Sul vetro picchiettano le unghie dei sogni.

Il buio è un colore, la stella un puntino,

La buonanotte un mistero, che si rivela al mattino.

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