Sepolture annuali

C’è quest’illusione, che una mezzanotte possa spezzare gli anni;

Una fata con mani e gambe di futuro

Da accompagnare a pisciare, nella campagna buia.

Là c’è una pala sporca di terra e sangue,

Un buco, che crediamo profondissimo.

Legato, imbavagliato, ben vestito,

una bottiglia accanto, per stordirlo,

Ci aspetta.

Noi lo crediamo intero,

Ma è solo,

parzialmente stremato.

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