Di tutte queste luci,
Queste scintille cave e solerti,
Che ammalano gli alberi,
Ammaliano le porte e le ringhiere,
Fanno del buio bandiera e del fiele
Disagio.
Di tutte queste comete,
Lucertole inquiete,
Che hanno perso la coda,
La sete,
Il nome e la via.
E di tutte queste facce di creta,
All'ombra di abeti giganti,
Vedo soltanto
Che il freddo non risparmia le rose
E sui fossi frondosi c'è ancora
La neve.
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