L'agguato

L'aria frigge di neve.

Impaziente, il sale aspetta ai bordi

Delle pozzanghere.

Le strisce, dal fiato corto

E spezzato,

Sognano una magia che regali l'illusione

Dell'invisibile o del non mortale.

Anche i pini, attoniti,

Puntano il muso in alto,

Al buio malcelato dalle insegne

E dai catarifrangenti.

Io dormo

Con i piedi al caldo e una guancia

Che corre a nascondersi,

Fuggiasca,

Dietro la mano aperta.

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