I nostri musei

Di piume e pelo e pettini

Sui muri a stendere una cappa d'umidità.

Nella colazione

Poco zucchero e poco tempo.

Più della parola curiamo la battuta

O il nostro riso,

Che comincia prima di nuocere.

Le collezioni di polveri sono trame esili,

Sottili,

Smagrite.

Con un ago ne potremmo mutilare la voce.

I visitatori non fanno la carità, non applaudono;

Sono treni che borbottano,

Lapidi scolpite sull'acqua

Nel fiume selvatico della memoria.

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