Carta e penna

,

L'ombra della mano

Un filtro di cancellature che manca e precipita,

Un altro d'inchiostro che sfuma e rallenta.

Son passati mesi, e prima di questi mesi altri mesi,

Come possiamo dirci poeti, se il mignolo vola e non tocca terra?

Un'agenda, un diario, una maschera agganciata a un chiodo lontano:

E' questo che ci fa appuntire i piedi, diramazioni scontate della dimenticanza.

Il volto grifagno del progresso ci guarda da sotto in su,

Seduta su una fossa comune

Ai più.

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