Non sono le confessioni violate
Non la smania di cercare
Nelle tele le figure
Trapezi sempre più grandi
Che rovesciano le braccia
Per arrivare agli azzurri ciechi
Al blu stremato
E agli sbuffi di cera bianca
Che sono le nuvole.
E lui
Architetto e autore
Senza chiedere niente
Stende un velo di luce
Sulle passeggiate della rugiada.
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