Stelle cortesi

I sogni hanno denti grandi,

Ruvidi,

Sfumati di grigio.

Nei nostri dischi le voci

Sono sempre più spesso

Voci di morto.

Ci addormentiamo con un telefono

In mano,

Abbandonato come una pistola scarica.

Contiamo le stelle,

Ma ogni volta si rialzano,

Prima che una campana le mescoli

All'alba e alla cortesia.

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