I miei gatti

I miei gatti hanno code di cenere,

Hanno occhi di fango e dita leggere, nei sogni,

Quando decidono di sognarti.

I miei gatti si mangiano la lingua,

Correndo,

Con un balzo che uccide il tramonto e sventra le nuvole.

Sono fatti di verità, d'incoscienza, di mare calmo scremato dalle melanconie

E dagli schiamazzi.

Sono fatti di canto, di bruma, il cuore di curcuma e cumino, 

Speziato come un respiro sul collo, nell'istante che precede

Il desiderio.

I miei gatti sono conditi con limone, fame, miracoli e poesia,

Stanchi di mordersi la coda,

Hanno cambiato strada, e casa,

E la tovaglia che gli era stata apparecchiata sul naso.

Alla forchetta

Hanno rubato i denti, 

Al cucchiaio

Il sapore delle mani che cercano di trattenere l'acqua

Nel turbine sconnesso di una fontana.

I miei gatti sono selvatici.

Non hanno imparato mai

A ubbidire.

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