Gelsomini

Sono un funambolo

Nella casa di un mago

A farsi predire la caduta.

Una macchia di pioggia

Sull'asfalto notturno,

A forma d'imbrunire.

Sono fuoco,

Struggente,

D'artificio,

Che ha venduto l'anima

A un buffone

E le scarpe ai figli.

I gelsomini

Del mio giardino

Hanno un viso dolcissimo

E le mani profumate.

La pioggia,

Rumore perfetto,

Le abbraccia e stringe

Per intere notti

E intere stagioni.

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