Non eri pioggia,
Eri diluvio d'olio e bachelite,
Fiume scrosciante e bizzoso
Da nuvola a nuvola.
Non eri vento,
Ma aria di colla e vertigine,
Profumata di crema
Solare
Non eri tu,
Ma la tu che eri
Prima di essere te,
Fata dagli occhi stanchi,
Arrosssati da un fuoco
Che è chiuso dentro,
Ma non ha le chiavi,
E brucia persino
Sonno e cenere.
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