Tutte morte, ma simpatiche

Le nostre mattine

Hanno per occhi un semaforo:

Verdi spalancati,

Gialli accigliati

E rossi stretti a fessura,

Bruciati dal vento.

Per mani,

Agitano i giornali,

Per dita,

Stringono l'odore del caffè.

Le mie mattine ridono

Senza denti

E parlano con un dito

Sui parabrezza appannati.

Le mie mattine sono tutte morte,

Ma simpatiche

E cagacazzi.

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