Le nuvole, quelle di adesso, grumi fumosi senza mani, dagli occhi scavati nel vapore, sono attaccate una con l'altra da scale e scalini. È lì che finiscono i nostri palloncini e pochi, pochissimi, coraggiosi coriandoli: vivono cosi in pace, lontani dai nostri vanti, dalle mani capricciose, dalle pozzanghere e dai fucili. Ogni tanto qualcuno si lascia cadere, appesantito dai ricordi.
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