Scende dolce
Il muso dei monti intorno
Ad annusare
Il proprio riflesso affacciato
Alle rive del Tagliamento.
Il brusio stremato
Delle auto
Sbatte e ritorna e sbatte
Ancora
Su ciottoli e bottiglie sprofondato.
La stagione matura
I primi caldi e schiude
L'abbraccio allo zampettio
Della mosca.
Qualcuno s'apparta
Verso gli arbusti per pisciare
Dando loro
E a tutto il resto
Un nome dove prima
C'era solo spazio.
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