martedì 24 febbraio 2015

I nomi delle sfumature

Sono passate le undici e fa strano cominciare la giornata adesso, mescolando il caffè con un biscotto al burro, fatto in casa, a forma di cuore, con la granella e il cioccolato che lo divora da dentro come un brutto buonissimo male. Fa strano ma non si è fatti per dormire, a volte, e a volte sì. 
Oggi no. E magari per passare dal tempo di tutti al tempo mio basta solo pensare al tempo di oggi, ripercorrerlo, sfumando nomi e cose e visi e voci fino a dimenticarli, a lasciarli indietro nella stanza in penombra dello ieri. Ma come si fa? Solo i nomi, penso, solo i nomi sono una collana che soffoca. Potrei riassumerli, dirli tutti, dal primo all'ultimo. Sono i nomi di Sandro, Lucia, Giorgia, Giuseppe, Massimo, Stefania, Emanuela, Carla, Elisabetta, Gabriele, Tiziano, Giovanni, Ylenia, Eleonora, Michela, Gianluca, Elis, Luca, Nizar, Kristian, Roberta, Maoni, Erica, Emanuela, Anita, Ada, Marco, Thomas, Gianmarco, Silvia, Amedeo, Alex, Ada, Francesca, Francesco, Patience, Alexandra, Mirella, Elisabetta, Francesca, Andrea, Giorgia, Luisa, Luca, Davide, Cristina, Andrea, Cristina, Lorenzo, Gioele, Luca, Thomas, Olha, Eugenio, Simon, Valentina, Michela, Luca, Lucrezia, Daniela, Monica, Max... e poi? Quelli di nemmeno il nome, so. E come fai a non aprirti una birra?
E così ripongo la tazzina sporca, stappo la bottiglia, decido cosa fare, una cosa o due, qualunque cosa, di questa giornata con la morte che passa nella casa vicina senza bussare e tu ti costringi a ignorare, terminata con la tristezza del ricordo, la pena della memoria e quella della presenza. Penso a un disegno, a una nave fantasma, a qualcosa da dare da fare a mio padre, qualche via d'uscita poco attuabile, la difficoltà di sparire, di non sparire, la champions, il dentista da pagare, l'appuntamento dall'ottico dimenticato e quelli di domani, tutti confermati. Poche pagine di Levi, alcune di sconosciuti, musica nuova, non brutta e non bella, le carote andate a male, le patatine da finire, ed è già quasi mezzanotte, e questa sfumatura non è che l'anticamera di un sogno, che non avrò sonno abbastanza da sognare.


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