Timide calle

Timide calle

Accompagnano l'acqua

Dai fossi al mare.

Tra campo e strada

Tra campo e strada,

Paonazzi ma fieri,

I padri veri

Le strade ai piedi

L'alba bussa alle finestre,
Ai vetri sporchi,
Alle ragnatele sfilacciate.

Brilla,
Gorgheggia,
Sdegna i venti e la ruggine.

Se ha per padre
Un acquazzone,
Scandisce fiera i riverberi
Sulla schiena calda
Dell'Oggi e dell'Adesso.

Muta,
Senza mani o dita o ritegno,
Sventra il mattino,
Ne sparge le viscere fumanti al Sole:
Le scie sbilenche delle chiocciole
Cuciono le strade ai piedi.

Prati malati

Prati malati.

Un morbillo galante

Il papavero.

Appendiabiti

Appendiabiti.

Orna e vola via dal tronco

Il picchio nero.

Lustre di pioggia

Lustre di pioggia

Le spose senza veli.

Goccia, l'acacia.

Mi hai tradito

Mi hai tradito.

Non una, non due volte.

Lo hai fatto mentre ero in ospedale, 

Troia,

Mentre portavo i figli a scuola, 

Mentre cercavo un parcheggio in culo

Al mondo,

Perché gli altri erano già

Dei più ricchi o stronzi.

Mi hai tradito mentre ero al lavoro

Pagato male e poco,

Mentre contavo gli spiccioli,

I minuti,

Le pecore.

Me l'hai fatta in faccia,

Mentre mi chiedevi soldi, documenti, tempo

Di cui non avevi bisogno

O di cui più io

Ne avevo.

Mi hai tradito con una promessa in volto,

Una penna in mano,

Una pietra al cuore.

Mi vuoi portare via tutto,

L'auto, la casa, la cultura,

Il sonno che non mi vuoi concedere nemmeno

Sopra le panchine.

Mi hai tradito 

Sul taccuino di un carabiniere, di un notaio,

Di un medico, finanche del becchino, mentre io

Non l'ho fatto mai.

Non saprei come, con chi, 

Non ne avrei nemmeno, credo,

La voglia o convenienza.

Che hai da darmi, tu, Paese mio,

Da darmi

Che ancora valga e voglia.

Buca il cipresso

Buca il cipresso

Lontano, la pozzanghera.

In molti, tacciono.

Il verde scoppia!

Il verde scoppia!

Impiastriccia, dilaga;

Sporca gli déi.

Richiami

Non piove più.

Le civette hanno sgridato i pioppi

E i ciliegi,

Le pozzanghere si sono disegnate sulla pancia

Un palpito sgraziato;

Il fruscio di un'auto

Tende un agguato all'alba;

Una canzone,

A uno spleen esausto

E bizzarro.

Servirebbero mani selvatiche,

Piedi inquieti,

Unghie voraci.

Abbiamo facce lontane:

Le labbra inaridite

Non fanno rumore.