Voltata la testa
Le palpebre
Come ali di mosca
Io come te
Di quelli che spariscono
Senza andare via
Le ciglia
Allacciate alle dita
Che cercano di trattenere
Il tempo con le parole
Eppure volta
La testa
L'artiglio della chimera
Che traccia lividi sulle guance
Di noi
Decine di noi
Che riempiamo di clic
Le clessidre
E di tempo le parole
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