Il fresco graffia la mattina
Rosa rossa schiacciata
Sull'asfalto
Pozzanghere con tutte e quattro
Le mani avanti
E il fiato corto
Il fresco gratta via
Anche le ciabatte
I minuti
Le minacce...
Sembra la coda
Di una lucertola sbadata
Che trotta via
E non ci pensa più
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