Crisantemi

L'ultima cosa

Che mi restava di te

Era una birra.

L'ho bevuta.

E il rutto ha rimescolato il ricordo

                             [sapeva di mela 

E questo disco dei Low

Non lo ascolteremo assieme alla luna

                             [muta

Né il waltz di Thom

Né il Jazz di Neneh.

Dove ti sei lasciato cadere

Armato di ali e di anticaglie?

Suona, telefono, suona

Eco dirimpetto al foglio.

Attitudine

All'entropia domata e domatore

Di qualcuno d'altri.

Qui

Piove nebbia.

Schiacciate dall'umidità le foglie

Non scricchiolano più.

Una bolgia di riverberi

Festante

Si è coricata assieme

Alle luci della strada

Mattina di novembre.

Il vaso sul tavolo desta

La gratitudine per la madre,

Per la bellezza scorta

Nelle chincaglierie.

Crisantemi esplosi dagli orti

In tutto ciò che non è inverno

Ma ne mostra le mani,

Il respiro

Desiderato.

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