Inferni mancati

Chi va là?
Chi torna qua?
Chi rimane?
Non c'è un inferno per chi Vergogna!
Per chi Muori!
Per chi Soffri!
Non c'è un inferno per i titolisti
Per i condivisori, per gli indignati.
L'oblio, la dimenticanza, l'ignoto
Se ne sono andati sbattendo la porta
E le palpebre, accigliati.
Nemmeno per loro c'è un inferno,
C'è forse soltanto
Una possibilità.

Panino Tacchino Provola Elliott Smith

Quale fase preparatoria, compiere 50 km in bicicletta tornando al buio, senza luci e lasciando una rotula a Muzzana e una a Talmassons. Iniziare ammonticchiando tutto quel che serve al centro del tavolo, come un guerriero con le proprie valorose armi. Per metabolizzare la morte di Prince pensare al compleanno di Iggy Pop e avviare Figure 8. Già dal pezzo di apertura riflettere sul concetto di canzone semplice e perfetta. Grigliare le verdure e, nell'attesa, portare avanti la riflessione precedente accompagnandola con un hugo sbagliato gigante, errato di Pinot grigio e menta bastarda, più patatine allo zenzero che guardano affascinate il grande calice, beandosi dei suoi riflessi e dondolii (alcune emettono l'om o cantano le upanishad, ma ciò a noi non è dato sapere perché il linguaggio delle patatine viaggia su frequenze diverse dalle umane). Alla traccia 4 girare le verdure. Alla 5 mettere a scaldare il pane e versare la birra. Realizzare che c'è troppa roba ma seguendo il concetto del "

Se avessero quei poverini dell'Africa..." decidere di utilizzare tutto, tanto dopo esservi tagliati barba e capelli avete perso un chilo. Ispirati dalla luna quasi piena, lunatica come qualunque incinta ubriaca, stratificare nel seguente modo: provola melanzane tacchino salsa pomodori olive nere ancora tacchino zucchine scalognetto salsa ancora provola. Come x le canzoni di Elliott, addizioni e moltiplicazioni, riconoscere al panino la proprietà commutativa. Mangiare slogandosi la mandibola, guardare la luna, fare una puzza, coccolare la gatta della vicina di casa, portare a estinzione la birra, il cd e i crucci della giornata.

Petto di pollo alla PJH

Dimenticare d'attaccar l'acqua calda prima di andare a correre e sostituire il gatorade (o energade, per i più poveri) con una bottiglia di bianco umbro o di altra regione che termina per vocale. In mutande , sudaticci, porre vicino alla griglia le note di 4-track demos, che tutti credono sia un mini cd di 4 pezzi e invece ne ha 14, uno più acido dell'altro. Dopo aver tagliato zucchini, melanzani e altre eventuali corbellerie, riflettere sull'assoluto seguente concetto "La P.J. Harvey di To bring you my love è la donna con meno seno e più fascino che abbiate mai visto e mai rivedrete". Alla track 4, quando Polly Jean grida che non sapete se alzare il volume o chiamare il 113, girate le verdure e buttate su il pollo, spargendo sulle sue spoglie pepe bianco, sale rosso, peperoncino arancione, in una sorta di tramonto speziato. Abbassate la fiamma, non perché serva, ma per godervi le patatine dell'attesa senapemiele e ascoltare più disco.

Alla track 6 togliete i melanzani, alla 7 i zucchini, alla 8 il pollo, già voltato due canzoni fa. Aggiungete marmellata al peperoncino al centro del piatto e godetevi il resto del cd e del vino mangiando, anche se la notte sta sculacciando la sera e comincia a fare freddo, sulla schiena della vostra età. Eliminate questi effetti pensando che è appena uscito il nuovo PJH e progettando una caipiriña al peperoncino e fragole.

Occhi stanchi

Ho gli occhi stanchi.

Non li hai visti correre a perdifiato sulle ciglia

Schioccando la coda?

Non cela sempre un battito perduto

Il sipario delle palpebre?

Suvvia, 

Fermali con una moina, un cenno, uno sgambetto; 

Avranno da ridire,

Scivoleranno fino a sbucciarsi le ginocchia,

Bestemmiando le proprie lacrime. 

Ciò che pare fermo 

Non lo è:

La pupilla misura il tempo,

L'iride 

Lo respira.

No Droste No Party

Occhiolino fiorito

Occhi per foglie

La faccia alla notte

Visto da dietro il vetro

Da questo monte quieto

Il paese mangia la faccia alla notte

Con le sue luci

Come denti;

Un ghigno di strada deserta

Taglierà la valle

Intera

Fino alla perfida aurora.

Qui ad Andalo

C'è una salita, quiora, che porta all'hotel

C'era una cameriera gentile per l'ultima birra 

Prima di pulire il bagno;

Il calcio no, era chiedere troppo.

C'è il freddo, anche lui gentile, qui ad Andalo

Che ti accompagna sotto la maglietta col suo solletico.

Sto seduto qui, primadi, non sapendo se aspettare è 

Fuggire o rincorrere,

Come dicevano i Timo.

Ho pensato una scena sola, una soltanto, 

Dell'introduzione

Di questo terzo geco.

Tolgo Doro, metto Kanye, alzo il volume, 

Il mondo sparisce intero

Non passa nessuno

Eppure passa tutto

Tutto passa

Tutto passa cosi

Qui

E fa quasi paura ma almeno

La prendo in faccia

Come l'aria di sera

Che viene da più lontano

Di quel che è mare

E di quel che non lo è.

Caipiplacebo di mezzanotte elastica

Attendere la mezzanotte partendo dai dischi più recenti e retrocedendo, mentre si commenta leggi linguistiche russe o si scribacchia con penna a inchiostri colorati sul notes nuovo di pukka (nb queste ultime due azioni risultano facoltative).

Sfragoluzzare e unire a citrus e zucchero buzzurro e pestare in modalità English summer rain fino a 30gg di prognosi.

Unire vodka sgocciolando bene la bottiglia, ghiaccio e altro fragolume fino a conoscere personalmente la goccia che farà traboccare il vaso.

Come fosse puro mattino mescolare, guarnire con classe e arcobaleni chiedendosi chi ve lo fa fare di perdere venti minuti d'autoguarnizione, ma consolarsi in quanto guarnizione che non perde.

Sorseggiare fino a che non arriva Nancy boy.

Mangiare le fragole avanzate, osservare il vostro paese che dorme.

Raggiungerlo.